Мозаика фраз соберётся почти наугад,
Как будто бы ветер нашепчет тебе с высоты...
Закружатся листьями мысли опять невпопад,
Из плена туманного вновь вызволяя мечты...
Заводит бессонницы морок в словесный тупик,
И нужную рифму боишься уже не сыскать...
Не слово, не мысль, а лишь образ туманный возник,
В одежды из слов заставляя себя облекать...
Вот, вдруг забредёт между строчек былое опять,
Вздыхая о том, что уже никогда не вернуть...
Строфа за строфою запишется снова в тетрадь,
Опять, сомневаясь, вникаешь в поэзии суть.
Задумчиво утро войдёт сквозь стихов витражи
И спросит, коснувшись лучом золотого тепла:
— Зачем ты болеешь поэзией снова, скажи?
— Наверно затем, чтобы крылья душа обрела!..
