Иванов проснулся по многолетней привычке ровно за минуту до звона будильника. Он открыл глаза и посмотрел на потолок. Потолок был на месте, и он был таким же, каким был вчера и позавчера. Иванов поднялся и отправился на кухню готовить завтрак. Кухня тоже была на месте, даже холодильник никуда не исчез, мало того: он ничем не отличался от того, что стоял вчера на этом самом месте. В холодильнике обнаружились до тошноты привычные сыр, масло и колбаса. Иванов соорудил сложносочиненный бутерброд, но так и не смог откусить ни кусочка: точно такой же бутерброд он употреблял на завтрак каждый день, и теперь это однообразие ужасно ему надоело.
Иванов вышел на троллейбусную остановку, и вскоре уже трясся в троллейбусе, словно бы явившемся из вчерашнего дня. Так же, как и всегда, в транспорте клубился народ, кто-то больно толкал Иванова зонтом в бок, и какая-то вредная старушенция вещала на тему: «Вот хамло растет, нет бы уступить место пожилому человеку, вот в наше время…» Иванов вошел в контору, и странное, щемящее-тревожное чувство охватило его: в конторе все было точно так же, как и каждый день до этого. Иванов сел за стол и уронил голову на руки. Он чувствовал себя усталым. Нет, даже изнуренным: он был изнурен обыкновенностью существования, неизменностью течения времени. Он вспомнил свою жизнь и понял вдруг, что вот уже лет десять подряд живет, словно заведенный механизм, по точному расписанию, настолько однообразному, что ему мог позавидовать даже график движения пригородных электричек. Иванов тихонько взвыл, схватил портфель и бросился вон из конторы.
- Это невыносимо, доктор, - жаловался он психотерапевту полчаса спустя. – Каждый мой день известен мне заранее, до мелочей. Я чувствую себя шестеренкой в часах, в моей жизни ничего не меняется, абсолютно ничего! Пропало ощущение новизны, мне ничто не интересно, как будто я уже все в этом мире видел… Вы понимаете?
- О, конечно понимаю, - сочувственно покивал головой психотерапевт, мужчина средних лет с курительной трубкой и настолько залихватскими пышными усами, что, казалось, место ему не в тихом кабинете, а на капитанском мостике под трепещущим на ветру «Веселым Роджером».
- Вот, - продолжил ободренный пониманием Иванов, - мне надоело жить. Может, мне стоит умереть?
- А вы думаете, вас это развлечет? – доктор заинтересованно подался вперед.
- Не знаю, - признался Иванов. – Но не может же на том свете все быть точно так же! Многие люди переживали клиническую смерть, я читал их рассказы, наверняка там, когда я умру, все будет иначе.
- Вы уверены?
- Конечно, уверен! – запальчиво воскликнул Иванов.
Доктор задумчиво выколотил трубку о подлокотник кресла и со вздохом сказал:
- Мне, конечно, не хотелось бы вас расстраивать, но вы уже умерли. Еще неделю назад.
ID:
70754
Рубрика: Проза
дата надходження: 25.04.2008 18:54:20
© дата внесення змiн: 25.04.2008 18:54:20
автор: Принцесса Артес
Вкажіть причину вашої скарги
|
