Мой стих, как малое дитя, ему еще не час родиться,
Он в глубине моей хранится, томится, бьется иногда,
Ведь он еще совсем дитя, ему прощаю это я.
Мой стих не все еще впитал, не все сомнение, страдания
От непосильного познания и оправдания сознания,
За неспособность понимания, в чем смысл кроится изгнания.
Мой стих совсем порой как я, сто раз споткнется возле пня,
За зло весь мир при том кляня, и дровосека, и себя,
А все же в том моя вина, что не умею жить любя.
Мой стих, совсем еще дитя, ему еще не час родиться,
Он в глубине моей хранится, томится, злится иногда,
Но все же он еще дитя, прости прошу за все меня.
