Я как роза на снегу.
В чём моя вина?
Может, опоздала,
поздно расцвела?
Может не приглянулась,
потому и не сорвали,
снегом забросали?
Может, не теми грезила мечтами?
Может, мало, чтобы глаза,
как звёзды, светом лучистым,
не покорённым?
Может, видна была недообласкана душа,
с пучины Жизни её мглистой?
Но, никогда, не была на сцене Жизни артисткой.
Такой розе, априори,
лежать бы на краю моей постели
в любви ожерельи,
а не испытывать душу,
в эту снежную стужу.
