Кто себя пиарит всюду,
Извините, не поэт.
Вспомню и плеваться буду,
Снисхожденья к таким нет.
Тем, кто сдал свою свободу,
Беря деньги там и тут,
И забыл свою природу,
Дифирамбы не поют.
У кого за жизнь ни разу
Милой рифмы не сложилось,
Чьи "стихи" противны глазу,
Да и в ритм не уложились,
Не хотя легко и быстро
Быть воспринятыми людом,
И где нет малейшей мысли,
Назову бездарства чудом.
Белым стих зовем без рифмы,
А свободным - без размера.
Но когда там нет и ритма -
Это текст, и неумелый.
