В шепоте листьев, ветрам пересказанном, –
осень и рыжий сплин.
Небо развеянным пеплом измазано,
белые корабли
облачно стелятся – маются крышами,
впрочем, давно не май.
Как-то особенно – горечью – дышится.
Прячу листы в карман,
те, на которых ты – рифмами – точками,
каждой живой строкой,
каждым изгибом неровного почерка,
близко и далеко.
Ты, обречённо далёкий и близкий мой,
стал мне ещё родней!
(Не обессудь за банальные истины).
Всё, что осталось мне, –
верить в твою непреложную искренность,
в небо, в дожди, в слова,
и по слогам календарь перелистывать,
месяц считать за два.
Новый виток луже-слякотной осени
в каждом рассвете ждать…
Всё, что обманчиво, косо и косвенно,
стерпится – не беда!
Осень рассыплется лиственно – замшево
рыжей тоской, а я…
Слишком свободная, слишком уставшая,
слишком твоя… Твоя!
