Скончался писатель фантаст,
В недолгие годы, с рождения,
Для жизни, он словно балласт
Для людей же, сплошное мгновение.
Слеп,но воистину гений,
Скрывался за ширмой от глаз,
И творил в потемках осенних,
Пока в осени той не погас.
Не знал я его,восхищаясь,
его почерком,левой руки,
Он писал,от себя отдаляясь,
Как песок от песка,у реки.
За столом не много не мало,
Проводил он ночные часы,
Но жизнь с ним не долго играла,
И ничего не просила взаймы.
Он гений,поистине верно
Прожил раздвоение строк,
где сходились нотки блаженства,
И черновик,где ютился пророк.
Истоптанных писем, сгорало,
В чертоге, залепленных рам,
Но окно же, от сути дрожало,
Его пОвестей,затерянных драм.
Своего персонажа, устроил,
Гостевать, в теле своем,
Написанное, опосля, прожил,
Теперь не один,а вдвоем..
Но к чему же, разлито немало,
воды из ведра, на кровать,
Раздвоение, ждет покрывало,
А писателя, ручка,тетрадь.
Одно сплошное, кипение,
В котле, с названием жизнь,
И ясность, чужого видения,
В писателе, туго сплелись.
За суть, суждено ему драться
И смелости, хоть отбавляй,
Но приходит момент, попрощаться
Коль в отдушине, крики стреляй.
Сражался, писал,измотался,
Горел,и плыл по волнам,
Гений слепой,достучался
До души,кто его прочитал.
Для людей он, сплошное мгновение.
для жизни же, словно баласт
В недолгие годы, с рождения,
Скончался писатель фантаст.
ID:
214684
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 06.10.2010 17:15:40
© дата внесення змiн: 06.10.2010 17:15:40
автор: Попутчик
Вкажіть причину вашої скарги
|
