Слова только портят то, что я хочу выразить. Я бы написала музыку, но не хватает средств. Умственных. И материальных.
Там обязательно была бы грустящая скрипка. Я бы начала с нее. Она бы несмело и романтично напела тебе мелодию моего сердца. Потом их бы вступило много. Целый оркестр влюбленных сердец. Несмелых и романтичных, напевающих мелодию жизни. И тут бы эту мечтательную тишину взорвал отчаянный саксофон. Душа, которая устала ждать чего-то неопределенного. Что-то в стиле африканского блюза. Тоска и надежда. И вздохи скрипок на подпевке. Потом бы это отчаянье стихло и ушло на задний план тихо вздыхать. И вперед вышла бы нежная мелодия влюбленной флейты. Она бы спела о радости мгновений, проведенных вместе, о твоих красивых глазах, и о ямочках на щеках, и о твоем добром и заботливом сердце... Получилось бы что-то очень милое! Легкий лаунж с отголосками джаза. Чуть больше оптимизма. Легкий ритм барабанов и немного баса. Совсем немного. Где-то вдалеке. А потом все затихнет. И решительные руки сыграют на рояле любовь. Всю мою любовь к тебе. Там будет звучать готовность пойти за тобой хоть на край света и даже отдать жизнь. И ее подтвердят скрипки. Там будут ноты страсти. Конечно же, их сыграет саксофон! И в конце, тихой молитвой к Богу взлетит нежный шепот флейты.
...Вот это и будет то, что я чувствую.
впечатляюще, прочитав, будто все это слышала 
