Ты будешь моей книгой… Не радуйся – это всё равно, что радоваться смерти. С каждым новым словом ты будешь исчезать для меня, потому что слова убивают… Но я буду говорить медленно… тихо… ты даже не заметишь, как упрёшься в «КОНЕЦ».
А пока погружайся… Только не дыши – захлебнёшься… Просто расслабься, и, может, протянешь минут пять... целых пять минут…
Если бы ты знал, что всё, о чём я напишу, уже не произойдёт с нами, о чём бы ты не хотел прочитать? Ответь… Ответь, и это не произойдёт…
Давай убежим? Ты от меня, а я от тебя – это будет глупо, потому что бессмысленно, но зато весело, ведь мы будем падать, спотыкаясь о желание, ненавидеть, сопротивляясь тому, что Земля круглая, а наши чувства – большая деревня – всё равно встретимся…
Как оно – читать о себе?... Сколько раз перечитываешь одно и то же? И ещё… почему ты решил, что это о тебе?...
