Никогда не думала, что будет так тяжело... И пусто...
Его больше нет... И мне не хочется возвращаться в пустую квартиру...
И в душе творится что-то... Говорят, что так всегда бывает... Надо время...
Много времени...
Я знала, что так произойдет... Рано или поздно это должно было случиться... Но я никогда не думала, что это будет так тяжело...
И потоком воспоминания... Самые лучшие, самые сильные, самые детские... Он был очень хорошим человеком... Он был... И это все словно не о нем...
Он есть... Он всегда хотел, чтобы я когда-нибудь издала его стихотворения... Отдельной скромной книжкой... небольшой... что-бы можно было взять с собой в далекий путь... как что-то родное... особенно, когда ты вдалеке от дома и родной земли... Он провел много времени в дальних краях... Работал, для семьи, для моих родителей, для нас... Он был защитой и опорой, поддержкой... Он просто был... И всегда относился к смерти с оптимизмом... Всегда... читал какие-то философские строки... А когда заболел, но еще не зная, что с ним - предчувствовал это... Что конец близок... И еще говорил, что это может быть началом пути...
Он любил музыку, о бесконечно любил музыку... Он любил поэзию... Русских поэтов... Фет, Тютчев, Некрасов, Сергей Есенин, Блок... И знал на память бесконечное множество произведений... Всегда читал на память строки любимых страниц... И еще бесконечно любил романсы... И вальсы Шуберта. И Штрауса, особенно, про Голубой Дунай...
Он много путешествовал... Ангола, Индия, Марокко, Мальта, Германия, Франция, Иран, Ирак, Андаманские острова, Польша, Чехия, Сирия, Нигерия, Болгария... Много городов, много стран, много государств...
Я очень любила его... И теперь без него как-то пусто и плохо... Очень плохо... Понимаю, что жизнь продолжается... Ведь он любил жизнь! Он любил все ее проявления... Но я никогда не думала, что будет так тяжело... И я просто не знаю, что делать и как быть... Скорей бы весна...
Говорят, что весной лучше... И еще этот снег... А 31 декабря должна была быть годовщина их торжественной свадьбы - 51 год вместе... А умер он в день, когда они расписались, ровно 51 год назад...В три часа утра...
А мне еще долго казалось, что он жив... Хотя это был уже не он... Не похож, другой... чужой... Уже не наш... И теперь дома стоит его портрет с черной лентой... А мне не хочется домой... Не хочется возвращаться домой... Просто хочется уехать, переехать, улететь, убежать, забыть... И ужасно не хочется возвращаться домой... Кто знает, может пройдет...
Просто душа рвется на части... И тихо тает в белом безумие тогда, когда я дома... И только вне дома - она на свободе... На вольной воле...
ID:
109794
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 29.12.2008 12:27:44
© дата внесення змiн: 29.12.2008 12:27:44
автор: Angelika
Вкажіть причину вашої скарги
|
Года лечат, по себе знаю, память остается. Крепись мы все с тобой.
