Пишу, пишу, опять «нетленку»
Коленку правую прижав,
Ногою левой пишем сценку
Себя, взводя на пьедестал.
Примерно так, ну может строго,
К себе я предъявляю спрос.
Мудрец на жизненных дорогах
Сказал: «К стихам, дружок ты не дорос».
Ты издеваешься над рифмой,
Увы, теорий не учил.
И содержание и форму
Кривляешь, из последних сил.
Ты растерял все запятые
И точки пляшут невпопад.
Тире с дефисом, как больные,
А ты, и изгаляться рад.
Так отстегав меня словами,
Затих мудрейший из отцов,
Что основали рифм стихию
И всё ругают гордецов.
Они ругают, но не пишут
Забыты чувства, не до них.
Они иного и не ищут
И не для них, мой странный стих.
И снова, рифма сниться ночью
Я проклинаю, буйство снов.
И заплутавши в многоточье,
Вновь погружаюсь в царство слов.
