Эх, Вера, детка, с твоим Гарольдом
шестые сутки не встречу сон.
Увязну в рифме, как лошадь в топи,
и похоронят. Под вальс "Бостон".
Мне всё не спится. Послушай, Вера,
прополоскать тут не с кем чужие кости.
Глотая молча свои проблемы,
с стихов рыдаю про миссис Корстен.
Ты, Вера, рубишь чужие мачты,
Но твое творчество - не калечит,
не превращает царей в собачек...
Подобным рифмам лишь стоя плещут.
Что, Вера, пишешь, до зуда в пальцах?
Про Кэтрин, Джона, их встречи-пьянки?
Про дам-кокеток? Бомжей-скитальцев?
Про наркоманов и лесбиянок?
Прошу, пиши! Сдаваться, Вера,
нельзя. Ты знаешь, что это - гибель.
Своею рифмой сотрешь барьеры,
проложишь рейс "Канберра-Киев".
...И знаешь, детка, тебе спасибо.
Ты, верно, ангел. Тот, что хранитель. (13.12.2013)
