 |
| Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю: лучше было
Иметь запас здоровых слов...
Нельзя спросить - зачем приходят,
Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи,
И на меня идут гурьбою,
Зачем столпились у дверей
Недетской памяти моей
Слепые загнанные люди...
Огонь сжирал десятки судеб,
Но разве появился тот,
Кто на себя всё зло возьмёт?
(c)Ника Турбина
Кто я?.. Что я?.. Ночной ветер, летнй дождь, сумасшествие юности, которое никогда меня не покинет, чертенок и задира, вечное перекатиполе, влюбленная в жизнь и незнающая, что с ней делать... сила вставать после каждого падения, отряхивать колени и идти дальше, сила ломать стены, возведенные своими же руками... Я - это всего лишь я и ничего более... |
|
|
| Пн | Вт | Ср | Чт | Пт | Сб | Нд | | | | | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 |
|
|
|
|
