Тупая боль, незрячая удача,
Тугая виноградная лоза.
Вот перламутровые гроздья плача,
Где в каждой градине слеза.
Ты опускаешь длинные ресницы,
На кончиках горячая роса.
А я мараю белые страницы
И выпускаю жало, как оса.
Мой полевой букет сменили хризантемы
И осень метит мокрые места,
А мы с тобой решаем теоремы,
Хоть знаем – аксиома так проста.
Сиреневый, зеленый, ярко-синий
Сменяю серым, красным, золотым.
А полноту – изломанностью линий,
В туман костров подмешиваю дым.
И дерева стоят, как греческие боги,
Но крови жертв не требуют от нас.
Еще не подбиваем мы итоги,
А пишем на двоих один рассказ.
В нем много неизвестных, многоточий,
Созвучий наизусть и наугад,
Пустых ночей, стихов, дорог, обочин,
Реальных и надуманных преград.
Ау! Сожги росу улыбкой!
Жизнь не слова, но нам её писать:
Не под диктовку, с правом на ошибки
В словах «хотеть», «не мочь», «просить», «терять»…
