В детстве я писал стихи ручкой,
Потом царапал их металлом,
Потом сеял цветами.
А теперь все чаще выбриваю их,
Оставляя тут и там "ирокезы".
В детстве я думал как лето,
Потом как молот,
Потом как лес.
А теперь все чаще как сливной бачок,
Реагирующий на слова и происшествия.
В детстве я мечтал вырасти,
Потом - убежать,
Потом - закурить.
А теперь все чаще - успокоиться. Как поле,
Уставшее от боевых тракторов из соседнего колхоза.
В детстве я был радостью,
Потом - проблемой,
Потом - экспериментом.
А теперь все чаще я похож на глубокий вдох.
Может для свободы. Может для кого-то еще.
Может чтобы успокоиться, отреагировать или нацарапать.
Просто вдох.
Сейчас.
