Хранила в маленькой шкатулке
любимой пряди завиток,
и спрятала на книжной полке
все письма и засушенный цветок.
И берегла воспоминанья эти,
о нем, красивом и родном,
казалось, что одни на этом свете,
любовь казалась сладким сном.
Вот, он стоит, он ждет свиданья,
сияет словно, белый френч,
и с трепетом до дрожи обожанья,
он горячо целует руки ей.
Все было нежно и красиво,
балы, стихи, признания в тиши,
и не сдержать любовного порыва,
и сердце для него и чаянья души.
Но только грозной черной птицей,
ворвалась грязная война,
пришлось уехать из столицы,
она ему писала и ждала…
Он был горяч и смел как ветер,
и своего Отечества был верный сын,
но пулей вражьей сбитый кивер,
он весь в крови, и в поле он один….
Откроет иногда заветную шкатулку,
в глазах немолодых сверкнет слеза,
и вспомнит бал, и вальс, мазурку,
и нет его давно, она всю жизнь ждала….
Красивая история! 
