Не разгадать мне жизнь-загадку
И для чего писать стихи.
Веду жестокую я схватку
И мысли прячу в дневники.
Другие прочитают их едва ли.
Моих стихов чужие не поймут,
Покрутят у виска, вздохнув печально,
И белою вороной назовут.
Убогие! Не знают, что вороной
Быть лучше, чем покладистой овцой,
Летать, кружиться в облаках бездонных,
А не плестись привычно за толпой.
Да, дорогой, не зря ты любишь небо,
Подвластное полету твоему.
Тот не поймет тебя, кто птицей не был,
А я была, поэтому пойму…
