Давно не сплю, хоть близок час рассвета.
Часы стоят, покой в тиши храня,
И мама улыбается с портрета
Моложе, лет на сорок от меня.
Жизнь пролетала не прекрасной сказкой,
А мать всегда старалась, как могла.
Это она в нужде, безмерной лаской
Меня от всех несчастий берегла.
Засилье дум мне не дает покоя…
Войны начало, в больнице я и мать.
Летят снаряды, где-то рядом воя,
Дай Бог хоть вам про это не узнать.
Мне не забыть «сорок второй» голодный…
Стекло от бомб рассыпалось звеня.
И день, как вечер, хмурый и холодный,
И руки защитившие меня.
В суетной пляске жизни быстротечной
Обычно забываем мы о том,
Что очень близких, добротой сердечной
Одаривают сразу, не потом.
Нет я не хам, и не подлец прожженный,
Но иногда, не сдерживая нрав
Грубил в порыве, чем то раздраженный,
И каюсь нынче, как я был неправ.
За причиненные обиды и страданья,
Слова прощения не вовремя пришли.
И жалко, что звучат эти признанья,
Когда родные навсегда ушли.
Летят года. Стареем мы, и внуки
Мужают, и становятся взрослей.
А мамины заботливые руки
Не будут стерты в памяти моей.
Все ярче за окном пожар рассвета,
Трава росой предутренней блестит
И мама улыбается с портрета…
Надеюсь, что она меня простит.
СИКалин.
