«Где же мама?
День прошёл и ночь,
А её всё нет. Пуста квартира.
Плачет младший братик…. Чем помочь?
- взять бутылку и налить кефира.
Он стоит на полке. Высоко
Для меня, двухлетнего мальчишки.
Дотянуться если б до него….
Тишина, не плачет больше Мишка.
Замолчал. А может, просто спит,
Не трясёт ни ручкой, ни ногами.
Посмотрю….
Нет. Странно так хрипит,
В потолок уставившись глазами,
Но не плачет.
Всё. Теперь уснёт:
День и ночь кричал без передышки.
Где же мама?
Так болит живот,
Как и у тебя, наверно, Мишка.
Потерпи… Гляди-ка: где комод,
Там, у стенки, яблока кусочек!
На, возьми, Мишуня.
Не берёт….
Братик! На!
Не будешь? Ну как хочешь.
Музыка играет за стеной,
За окошком плачет дождик серый…
Чьи шаги там? Мамы?!
Нет. Чужой
Вновь проходит мимо нашей двери.
Мишка спит. Что видит он во сне?
Так притих, как будто и не дышит.
Постучу машинкой по стене:
Может быть, тогда меня услышат…
Где же мама?»
- думал мальчуган,
Отойдя от брата на минутку,
Чтобы вновь прислушаться к шагам.
Он не знал, что мама – проститутка,
Что торгуя, словно на развес,
И душой, и телом, и любовью,
Мама ночью села в «Мерседес»,
И пропала где-то в Подмосковье,
Что когда охотники найдут
В камышах истерзанное тело,
Наконец-то взрослые придут
К ним в квартиру…
через две недели…,
Выбьют дверь, и кто-то, пряча взгляд,
Вдруг слезу уронит на пелёнку,
На которой будто просто спят,
Приобняв друг друга, два ребёнка…..
