Поэт-любитель рыскает в прихожей,
Увидел тюк, и тут же – воспевать…
А от биде французского он ожил -
Не может быть, я так хочу, сказать…
О, слава богу, что вблизи не видно
Ни женских глаз, ни дамских рук,
Он тут же б возбудился, очевидно,
Коль так его потряс затертый тюк.
Все ерунда, вчера ему в столовой
Немного предложили холодца,
Что он, перчаткой вытершись пуховой,
На бой смертельный вызвал наглеца.
Официант позвал скорей охрану,
Но это тоже к слову, ерунда…
Недавно он проснулся очень рано,
Чему дивился так, как никогда.
Он восторгался тучке каждой в небе,
Могучим кучкам около крыльца…
Писал стихи о женщинах, о хлебе,
Которых я не понял до конца.
Он рифмовал, конечно, не безгрешно,
Допустим, солнце с донцем рифмовал…
И все искал над собственной плешью
Божественный мифический овал.
