Вот стёкла, заляпаны грязью,
а между ними решётка,
а дальше за ними - воздух,
и пыль, и дрянь, и кусты;
а воздух и гнусен и едок,
глаза забивает и глотку,
и жжёт, и душит, и губит...
А где-то за воздухом - Ты.
А дальше - штакетник убогий,
извёсткой небрежно закрашен,
а дальше - воздух, объемля
тех, кто торчит на столбе;
а дальше за воздухом кто-то,
сер, и огромен, и страшен;
а мне - как-то всё-таки надо
пробиться-прорваться к Тебе.
Вот кошка лежит за забором,
издохла давно и воняет,
а дальше в бреду и гари
хибара с высокой трубой;
дым из неё, как студень,
ползёт и, дрожа, обнимает...
И мне совсем невозможно
свидеться нынче с Тобой.
Ломаю окно и решётку,
оглох от стеклянного звона,
и воздух рву, как бумагу,
и мчусь, оголтело трубя...
Но вдруг замираю от боли -
победно марш Мендельсона
на всю округу бушует
в комнатах у Тебя.
(05.03.1989)
