Грань - это очень хрупкая вещь. Вот ты - еще ты, а вот уже через секунду вместо тебя кто-то другой, что-то другое. Нечто не имеющее названия. Вот мир в радужных красках и веселье хлещет через край, а вот ты оборачиваешься назад и видишь выжженные тобой души друзей и близких людей. Ты стоишь на вершине скалы, пересыпая с руки в руку пепел того, что когда-то было дружбой, а перед тобой море, и имя ему - Алкоголь, и нет ему границ, нет обозначения его цвету. Только на дне скелеты тех, кто не смог выплыть. У тебя нет выхода, только вход. Скала под тобой крошится и рассыпается, словно карточный домик от неосторожного движения чьей-то огромной руки. Ты летишь, падаешь, ныряешь в этот омут, глотаешь эту псевдо-радость, эту псевдо-жизнь - горько-сладкую до приторности и пытаешься выплыть на свет где-то высоко вверху... Только тебе решать - стать одним из скелетов на дне, или сделать глоток чистого осознанного воздуха. И никто, слышишь, никто не протянет тебе руку помощи. Смотри внимательно на пепел тех, кто когда-то был рядом. Смотри на тех, кто столько тебе дал, на то, что от них осталось. Нет, кричать бессмысленно, и слезы не помогут. Отпусти свою ненависть, дай ей выход, только тогда ты сможешь найти берег... Только тогда ты увидишь друзей, сложенных тобой из пепла. Только ты сможешь это сделать... Думай...
