За рекою детства – Витьбой
духовой оркестр играет.
Это я во сне увидел,
не услышал, а увидел, –
так сейчас со мной бывает.
На резной беседке в парке,
к радости всеобщей нашей,
дуют в трубы полдня парни,
а на трубах солнце пляшет.
Мы, мальчишки, тоже пляшем.
В нас понятья очень мало,
что в тож время папы наши –
зэки Беломорканала.
Всё прекрасно! Мир чудесен!
Под бравурность бравых маршей,
легковесность бодрых песен
жить легко в отчизне нашей
нам, мальчишкам голозадым,
без отцов, с пустым желудком,
но считавшим, что так надо.
Это нынче помнить жутко!
То, увиденное, солнце
на невинных с виду трубах,
мне сегодня горькой солью
натирает раны грубо,
мои раны, что в сознанье
нынче в старости открылись.
И напрасны все старанья:
нету средств, чтоб залечились
раны детства, чтоб забылось,
от чего хочу завыть я,
чтоб ночами мне не снилась
с трубачами речка Витьба.
