Я влюблена в мужчину, который умеет плакать,
И это не делает его слабее прочих.
Но будущее ничего хорошего нам не прочит.
Его слёзы делают его живым и настоящим.
Но он женат. А я люблю его очень.
И этот замкнутый круг бесконечен, порочнен.
Этот образ неискореним и навязчив.
Я влюблена в мужчину, который умеет чувствовать,
И эти чувства делают его непохожим
На остальных. Предположим,
Что это всего лишь актёрское мастерство.
Но я ищу его в лицах прохожих.
В сердце, как в масло, легко входит ножик.
Любить чужого мужчину – почти воровство.
Я пытаюсь достичь равновесия и покоя,
Но жизнь, как шоссе в никуда и безумная гонка.
Я влюблена в мужчину с глазами ребёнка.
Я усыпляю страсть и усмиряю похоть.
Мне хочется вынуть мечты, записать их на плёнку,
Но надежды мои разбиваются, падая звонко.
В бочке мёда – нет мёда, один только дёготь.
Я влюблена в мужчину, который умеет плакать,
Но слёзы не делают его поцелуй солёным,
Он тает на языке сахарной ватой,
Плавится карамелью. Измеряются в киловаттах
Мои чувства. А боль превращается в тонны.
Он выглядит точно счастливым, и точно влюблённым…
Но, кажется, не в меня. И я почему-то распята.
15.12.2010
