Всё проходит, пройдет и это,
Соломон, я надеюсь, прав:
упакует мне время в Лету
твой беспечный и наглый нрав.
По ночам перестанет сниться
как дышали мы в унисон,
как дрожали твои ресницы,
словно рыжий там бился сон.
Ожидал, что с уходом лета,
смоют грусть за тобой дожди,
и не буду я думать где ты,
и на чьей по ночам груди...
Оказалось: не остываем,
лишь стараемся пламя сбить,
и упорно не забываем,
а пытаемся лишь забыть...
Снег то выпадет, то растает,
и декабрь за окном ворчит...
Я открытою дверь оставил -
ты, уйдя, - не взяла ключи.
Может прав Соломон: проходит
что-то с лёгкой его руки.
Только, все же, не прячут годы
наши старые черепки...
я понял. "трансплантация, брат", да? 
Спасибо, что уделяете внимание 
