...А ты сидела у размытых окон...
и одиночество тянуло зарыдать в подушку...
Вновь на душе, всё также, скверная погода, как же больно...
А тучи, как-бы чувствовали, что ли...
И небо захотело всё тебе отдать...
И разразилось проливным... опять...
...
…А за окном всего лишь просто дождь…
Да, он бывает неуместен… просто - мокрый…
Да, за окном тогда и воздух сплошь промозглый,
И вызывает в твоём теле только дрожь…
Да! За окном ведь просто переменный дождь!..
Он не намочит, как слеза, твои постели,
Он не укроет пеленой туманов, еле
Окутав, обогрев чуть-чуть, как сладостная ложь…
Да… за окном, всего-то, каплями вода,
Унылых путников нелестная картина…
Но из окна, казалось, вовсе и невинна,
Хоть льётся, как бы, ниоткуда, в никуда,
Питая землю, реки и… …питаясь болью…
Тебе казалось так... тогда, как-будто вместо воли
По венам протекала просто талая вода,
А ты, как-будто… ты вернулась в никуда…
Но не вини… ведь за окном лишь просто дождь,
Что дополняет столь унылую картину…
Поверь, душа ничья не стала бы невинной,
Кабы струилась вместо солнца просто ложь…
