Мир – густейший туман, состоящий из снов облаков,
циферблата, как почвы, и стрелки-растенья,
если б я не касался тебя рукой -
свет не знал бы рожденья;
и ничто оставалось бы, также, ничем -
словно машинописный, без автора, почерк,
если б не наблюдал красоту твоих черт,
время было бы - прочерк.
Но невспаханных истин густа целина, мне не ждать,
чтобы кто-то другой шёл за плугом по ним – буду первым,
страсть – как будто по сердцу проходит наждак,
будто время на нервы
наступает, уже обретая свой слог,
и зовёт за собою,
мне дано, чтоб тебя я лелеял. Сберёг –
от боли.
От завистливых ртов, химерических, чёрно-слепых,
мрачных, и, до чертей, кровожадных.
Мы за звёздным порогом, ведущим в надмирную быль,
где любовь – наша жатва.
