А в городе нашем.
А в городе нашем, скрипка играла,
Она мою душу, сама вынимала.
Скрипка рыдала, смеялась и пела,
Мне всё казалось, ну какое ей дело.
Какое ей дело, она играет,
И разные звуки, смычком извлекает.
Но когда музыкант, мастер, от Бога,
К нему и приведёт, вас снова дорога.
А история эта, о прошлом веке,
Речь в ней идёт, о пожилом человеке.
На скрипке играл он, в том городишке.
Где я тогда подрастал, помню мальчишкой.
Сам весь, он седой, совсем не высокий,
В моём сердце оставил, след свой глубокий.
И его скрипка, не просто играла,
Она в мир музыки, путь всем открывала.
На площадь водила, тётушка Лия,
Где на углу, была всегда бакалея.
А в ней, на разлив и водка, и пиво.
Музыкант, всем всё играл, ну просто диво.
А народишко там, разный встречался,
Конечно спиртным, он всегда баловался.
Когда лишь скрипач, брал первые ноты,
Всем слушать его, становилось охота.
А о нём, нам тогда, все говорили,
Раньше, был знаменитым. Слухи ходили.
И знали его, Варшава и Вена,
Но весь прошлый Век, лишь одна перемена.
Менялись границы, рушились строи,
Не устояли вековые устои.
Будто выжил с ума, мир и менялся,
Тогда этот скрипач, у нас оказался.
Его приютила, тётушка Лия,
Она же петь любила. О, мама, мия!
Давно это было, память осталась,
И никуда, она совсем не девалась.
Вот сегодня, скрипач чудно играет,
Он у вокзала. Где народ прибывает.
Ему я оставил, деньги, что были,
А на душе, воспоминания всплыли...
08:45.25.06.2017.
ID:
774352
Рубрика: Поезія, Авторська пісня
дата надходження: 31.01.2018 12:34:55
© дата внесення змiн: 31.01.2018 18:34:19
автор: Михайло Онищенко
Вкажіть причину вашої скарги
|
