А я смотрю на старое пальто.
Ты долгий пленник темноты застенков.
Тебя откладывали, говоря «не то»,
Не тот фасон и ткань… не тех оттенков.
И так в «застенках» времени и стен
Из "нынешних", ты превратилось в «бывших».
Ты провисело, отбывая плен,
По милости, тебя давно купивших.
Ты так мечтало, обогреть и быть
Защитой, от осенней скорби.
Но, не сбылось. И не пришлось спешить
Разглаживая складки и обидный горбик.
Старело и меняло суть,
И называли не пальто, а драп.
А по ночам, так не давал уснуть,
Проклятой моли, ненавистный храп.
Но время, время, очень строгий счёт.
Вновь отвалилась дряхлая покладка.
В глухом шкапУ…слепой переучёт
И Вас в утиль, Вы не пальто, а тряпка.
Так проживая, забываем суть
Вещей, событий и ненужных мыслей.
Но по ночам, вновь не даёт уснуть
Вопрос, а кто же в этой жизни лишний.
