Все твои ссадинки, родинки, трещинки выучить, вызубрить наперечёт не удаётся… Секунды орешками щёлкает тошный февраль. Горячо в кончиках пальцев, в углах осязания, в лопнувшей коже на нижней губе.
Нет нам горения в март без сгорания — нагорожу оправданий себе. Всё это ломтики, глупости, тонкости — я никогда не писала стихов. Дорисовать сокровенное стонами — дело нехитрое, но не любовь.
Всё отвратительно: прошлое в бантиках, паника, устрицы, вечный покой, дни по мотивам ядрёного фанфика. Дёргай за нити, иллюзий не строй.
Всё это было: и страсть, и доверие… я не хочу от тебя ни на дюйм.
Как тебе там, одиноко за дверью, а?..
Я вспоминаю удушливый трюм тонущей яхты своей безысходности.
Я в твоей комнате, я — мотылёк.
Всё предсказуемо: и в очерёдности взлётов-падений выходит мой срок.
Рад что продолжаешь писать, плохо - что редко, так как выходит это у тебя просто замечательно!!! 
Лиз, круто! Очень и очень талантливо! Лёгкое к восприятию, как мотылёк и так много всего важного, сложного...
