Где-то на краешке мира,
Где облака порхают, словно летний мотылёк,
Сидит себе чудной ребёнок
И смотрит на тлеющий огонёк.
Он не утопает в городской суете,
Ему, пока, не знать про сложную жизнь человека,
Зачем такому чуду это?
А тяжесть эту будем тянуть мы,
Наверно, до конца своего века.