Я играл на гитаре умело,
А она танцевала смеясь.
Кровь цыганская, жаркое тело,
В этом танце, огню поклялась.
Я смеялся. Она улыбалась.
А затем, сбросив локон с лица.
Подскочив ко мне, тихо призналась,
Что не примут ее небеса.
Что грешна. Я зажег сигарету.
Но не мог от нее глаз убрать.
Ее жизнь, словно в небе комета.
Но сколь коротка, мне не понять.
Она руку мою подхватила.
- Хочешь? Каплю судьбы, расскажу.
Улыбнулся. Спросил ее имя.
- Я все знаю. Я завтра умру.
Посмотрев на ладонь, испугалась.
Руку к сердцу прижала мою.
Так недавно игриво смеялась.
Осеклась так, стоя на краю.
Я погладил ее той рукою.
Улыбнулся. – Прости и забудь.
Карий взор исказился тоскою.
А в зрачках мироздания суть.
- Хочешь, буду твоей этой ночью?
- Нет не надо. Ведь жалость слепа.
Не забудешь потом, знаю точно.
Ну а мне, так противна тоска.
Она искренне так улыбнулась.
- Знаешь милый, когда я умру.
По цыганской традиции древней.
Стоя, в рыхлой земле я усну.
2012
