Сегодня у меня состоялась долгожданная встреча с ветром.
Не с тем, что обычно. А с Северным. Коренным жителем Скандинавии. Он каждый год приходит ко мне. Приносит в подарок первые заморозки и колючее ожидание чуда. Этот путешественник знает столько, что из его холодных объятий не хочется выбираться даже когда кажется будто волосы покрылись инеем, а по жилам течёт не кровь, а мелкие острые рубинчики пересыпаются под снежным покровом кожи. Разве можно захотеть вырваться из вечности?
Я внимательно слушаю его. Терриконы превращаются в Альпы, привычная ничем не примечательная речка —в волшебное озеро в горах. Ну а серое пасмурное небо с самого утра разбудило, повествуя шёпотом о древних мифах, сказаниях и их героях. И будто нарочно приняло образ так искусно, мастерски описанный в сагах.
Снова выход за калитку кажется мне чудом. Сказкой. Путешествием. Так должно быть всегда. Жизнь здесь и сейчас. Здесь в этом моменте моя вечность. Не когда-то. Не после смерти. Я живу, когда пишу это письмо. Когда смотрю в окно. Когда провожу взглядом бессмысленные дни. Жизнь кажется порой бессмысленной, потому что ты сам не принимаешь в ней участия. Все эти мысли, которые угнетают порождаются нежеланием выбираться из своей коробки. Но это замкнутый круг.
Дело не в бессмысленности. Ну допустим какой-нибудь смысл есть. Допустим, мы будем жить вечно. Что в моей/твоей/нашей жизни изменится сейчас? Любое "потом" вытекает из сейчас. и тех, кто верит в пустоту, и тех, кто верит в продолжение объединяет настоящее. И живут на самом деле лишь те, кто это настоящее чувствует. Проживает. А не грезит будущими наградами или боится возмездия, или страдает от тленности бытия.
Ветер всегда приходит...
Порывисто кричит новости в телефонную трубку. Подхватывает в вальс. Приходит даже когда ему нечего сказать. Просто помолчать или послушать.
Но я знаю где его не бывает.
Его не бывает в аду.
Потому что двери ада закрываются изнутри.
