шёлком твои рукава – у меня есть голос.
солнцем твои глаза – у меня есть голос.
к Богу твои слова – у меня есть голос!
к чёрту твою молву: у меня есть голос,
и я говорю: вперёд!
тот, кого ждали тысячи напролёт,
гибнет в конце романа - собачьей смертью.
слово его - живёт,
и я говорю: «держись!»
плещется в пенном жизнь.
жизнь, заключённую в тощем поблеклом конверте,
росчерком тонкопёрым уносит вниз,
хрипом почтовых птиц, круговертью лиц –
вера живёт, и слово живёт, поверьте,
и я говорю: «сюда!»
небо – вода,
хлюпает носом великий на постаменте,
дождь размывает, как глину, его города…
слово живёт, и я говорю: «люблю» -
клёкотом синих искр в острие кинжала,
сердцем навылет, распроданным по рублю.
слово – мой яд, лекарство, укус и жало,
и всё, что когда-то сдуру недосказала,
я для тебя в нём заживо потоплю.
я в нём пробьюсь росточком белоголовым
и прогрызу дорогу сквозь рыбью рать.
пусть забирают всё – остаётся слово,
и сердце, которое больше не может молчать.
Действительно...слова все могут! 
.
