За шиворот спряталось солнце,
ты стоишь на чужом балконе
и смотришь на коптящих внизу муравьёв.
Окна домов напротив сонно щурятся бликами заката.
Внезапно всё замирает.
Даже беспокойные форточки перестают хлопать,
скрипеть
и жалобно ёрзать в своих тугих петлях.
А затем – ПРАЗДНИК!
Задремавшие стёкла от неожиданности покрываются липким серебром зеркал.
И – отражают,
от-рождают
безумную феерию красок.
А у вас с домом над самыми макушками стреляет,
пищит,
трещит
и взрывается праздник.
Чужой.
Для чужих.
От чужих.
Словно ты улитка,
самозабвенно хоронишь себя в этом домике,
со всеми ослепительными почестями,
в этой раковине из фейерверков, радости, счастья и возбуждённого гула.
Всё это – для чужих.
Ты спрятался в их празднике,
в самом центре веселья,
но ничего не видишь.
Только отражения в окнах соседних домов,
чьи балконы заполняют муравьи при первых ярких вспышках.
У них нет похожих домиков –
и они радостно хлопают в ладоши при виде ТАКОГО НАСТОЯЩЕГО чуда.
Взрывы сотрясают звёзды.
Звёзды звенят японскими колокольчиками.
А разжиревшая матка-луна,
плотоядный прожектор,
освещает свой муравейник.
И ты посреди всего этого шума
с такой нелёгкой ношей,
чужим домиком на плечах,
с чужим праздником на горбу.
Понимаешь, что нужно скорей уползать
потише
от этой огненной канонады,
подальше
с этим ярким ликованием на своём усталом горбу…
Навеки с чужим праздником!!!
И таким родным,
но давно остывшим
солнцем за шиворотом.
25 / VIII / 2007
