Сон ласкает кожу, проникает в легкие вместе с воздухом, обволакивает губы вместе с поцелуем. Рушится фасад действительности, и на её месте возникает зыбкий силуэт полусна. Реальность деформируется в ослабленном сознании: всё вокруг нас лишь фон. Есть только я и ты. Есть один момент, которому никогда не подняться до статуса жизни. Он был рождён уже воспоминанием.
Наша история нарисована тенями на стене, алыми следами на шее, музыкой, доносящейся откуда-то из параллельного мира, который в принципе и был настоящим. Но мы воспитаны поэтами и философами. Мы живём только в те редкие минуты, когда действительность становится гибкой и проникает в наше самобытное сознание небольшими глотками. Это слишком крепкий для нас напиток. Она убивает, она отравляет стерильность души,... Она прекрасна!
Взгляни на неё, пока она вновь не ускользнула от нас под серую вуаль, именуемую рутиной. Вдохни её запах: она пропитана ароматом утреннего кофе и последним дыханием свежести вчерашнего ливня. В такие минуты стихи становятся молитвами, ощущения - смыслом жизни, взгляды - историей пережитой некогда боли.
Минуты потерянные где-то в шуме воспоминаний, когда-нибудь переродятся в музыку, стихи, картины, дрожь голоса на сцене или движение руки в танце. Из них состоит жизнь.
