прийти на перрон,
стоять на пятнадцатой платформе
и всматриваться в каждый вагон,
и слушать поезда стон,
с усилием держать себя в форме…
и смотреть, смотреть вдаль до боли,
до негодования…
ровно столько, сколько хватит воли
и тереть глаза, не глаза – мозоли,
вспоминая признания…
и чувствовать как больно бьет по лицу
мокрый снег равнодушно,
а мысли все давят…подчиниться шприцу?
спрыгнуть с моста? отдаться какому-нибудь подлецу?
душе совсем не радушно…
потрескаными от мороза губами
повторять его имя –молитву,
проклинать себя и его стихами,
и все расстояние меж городами…
взять в руки тупую бритву
и резать по живой, кровоточащей ране
с каждым разом больнее…
а запасного лезвия нет в кармане,
не жизнь – существование в самообмане…
и ждать…ждать сильнее
знакомый, даже родной, десятый вагон,
от которого сердце теплеет…
каждый день все тот же перрон,
станут чувства – безликий аргон…
она ждать несомненно умеет.
