Сентябрь на выдох, а было ли лето?
Дожди по реке, а по небу свинец.
Гром - россыпью в сталь: бьет по телу планеты
невидимый нами небесный кузнец.
Пыль - в грязь. И прибиты дождем безнадежно
цветы, как обертки июля - к земле...
Шаг вне - вот и осень. Иду осторожно
в леса цвета хаки, в поля без стеблей,
в притихшие парки и в улиц каналы,
где зеркало луж - черно-белый портрет,
а может набросок - всего лишь начало:
предзимний эскиз, пост-осенний сюжет...
А листья - листки ненаписанных писем
готовы упасть: скоро вальс-листопад...
и ветер кромсает в темнеющей выси
обрывки несказанных слов. И закат
едва ощутим и почти незаметен:
остывший пожар-горизонт... Этот миг
навеял мне сны об умчавшемся лете
на долгие ночи... Но хватит ли их?
