Когда придёт ноябрь, и нежность рифм
взойдёт, как семена не по сезону,
а фонаря бесструнный серый гриф
заполнит улицу сияньем сонным,
вдруг скрипнет дверь, и рядом нижних «до»
озвучит вечер, тёплый и… волшебный.
И парк уснёт, чтоб тяжесть снежных догм
принять душой. И в благодарность небу
за первый снег, за грубые следы,
твои, ведущие ко мне сквозь осень,
зажгу свечу. Ноябрь – из тех твердынь,
которые сдаются очень просто.
Достаточно касания руки,
и нежности взошедшие посевы,
которыми заполнен дом твой (скит),
не сможешь сохранить ты в тайне. Серый,
безликий месяц – осени излом –
листом судьбы весь станет, чистым, белым.
И общий путь, один для нас, на нём
начертит ветвь заснеженной омелы.
