В домишке ветхом - грусть и холод.
Вся обстановка - стол, кровать.
Здесь жил скрипач, один, немолод.
С утра он начинал играть.
Играл неистово. Порою,
На скрипке лопалась струна.
И, зачарованы игрою,
Толпились люди у окна.
А он, с ,безудержным волненьем,
Спешил поставить нотный знак.
И, увлеченный сочиненьем,
Совсем не замечал зевак.
Смычок в руке был, словно шпага.
Казалось, он разит врагов.
Так страстно музыка звучала,
Что смысл ясен был без слов.
Любимцем был, но впал в немилость.
Нищ, отовсюду он гоним.
Ах! Как жестоко поглумилась
Судьба над баловнем своим.
Когда-то, важная персона
И королевский фаворит,
Склонившись, он стоял у трона,
Напудрен, выбрит и завит.
Без лести, искренне, открыто,
Смотрел на царственных особ.
Его не выносила свита.
Считали, что гордец и сноб.
Король искусства был ценитель.
Сам полон творческих идей,
Он говорил:"Мой вдохновитель -
Скрипач со скрипкою своей!"
А королева, улыбаясь,
Его трепала по щеке.
И он, придворным, всем, на зависть,
Допущен был к ее руке.
Косые взгляды справа, слева.
Пришлась и сплетня ко двору,
Что, мол, скрипач и королева
Ведут любовную игру.
Король поверил негодяям,
Принесшим смуту и раздор.
Ревнив, упрям, не управляем,
Он тут же вынес приговор.
Виновным музыкант был признан -
Таков, уж, королевский нрав
И из дворца, с позором, изгнан,
Лишен всех почестей и прав.
Он уповал на милость Божью.
Винил в пристрастьи короля.
Писал и королеве тоже,
О справедливости моля.
Но не случилось... Не простили.
Он уходил зимой, в мороз.
Шел подчиняясь грубой силе.
В руках одну лишь скрипку нес.
В последний раз на королеву
Свой взгляд горящий устремив,
Дрожа от праведного гнева,
Смолчал, умело чувства скрыв.
Она, не испугавшись мужа
И в шутку обратив скандал,
Теперь смотрела равнодушно
На то, как музыкант страдал.
Прошли года, сменились власти.
Другой король взошел на трон.
Но не закончились несчастья.
По-прЕжнему непризнан он.
Хоть всех завистников из свиты
Давным-давно простыл и след,
Его заслуги позабыты.
Он больше не выходит в свет.
Скипач неизлечимо болен.
Седой и немощный старик,
Он никому не нужен боле
И от общения отвык.
Однажды, вЕчером ненастным,
Во сне пригрезится ему,
Что садом он идет прекрасным
И позади оставил тьму.
И будто нет холодной ночи.
Звучит повсюду смех, не плач.
И просыпаться не захочет,
И в мир иной уйдет скрипач.
Крест деревянный, холм могильный.
Лежит здесь музыканта прах.
Душа же, птицей вольной, сильной,
Витает, где-то, в небесах...
ID:
299326
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 11.12.2011 15:43:23
© дата внесення змiн: 11.12.2011 15:43:23
автор: frensis
Вкажіть причину вашої скарги
|
это поэма о всех незаслуженно забытых виртуозах.Тяжело творческим людям зависеть от прихоти власть имущих. И в современном мире это не менее актуально 
