В проводах телеграфных столбов
Первый солнечный луч заискрится,
Мы наденем привычные лица
Перед кофе и чисткой зубов.
Нам легко рассуждать о войне,
Сидя в кресле в уютной квартире,
И призывы про мир во всём мире
Жирной краской писать на стене.
Так приятно, наевшись котлет,
Говорить о коррупции в Чили,
О державе, что мы загубили
За каких-нибудь семьдесят лет.
Пачкой долларов мягко шурша,
Поболтать о всеобщей разрухе
И при этом голодной старухе
Хладнокровно не дать ни гроша.
По нужде мы зайдём за гараж
Под рассказ о высокой морали,
Лишь бы только на нас не орали,
И гараж чтоб, конечно, не наш.
У гранита венок возложив,
Маской траурной счастье скрывая,
Любим думать, вдове подвывая:
«Слава богу, что Я ещё жив...»
Будет долго наш век заклеймён
И причислен к душевным потёмкам,
В назидание нашим потомкам,
Как обличье сумбурных времён
