Пуховые перья, весницаю реят,
Душевная грусть, под сердцем мне тлея,
Берет пред собою, без устали тише,
Торопит раздолье, наития свыше,
Малиною звонкой, раскатистый ливень,
Пройдет тонкой пленкой, врастая как бивень,
И молью проеден, надежды сомненья,
На выстрел прострелен, остались лишь перья;
Событий не время, на столько промочен,
Водою речною по жизни проточен,
Не выскажешь телом о внутреннем море,
На то есть причины поддельным историям…