Финал не скор, для чтенья книги
Осталось несколько часов
Он жаждал скуки и интриги,
Но не разбрасованья слов.
В корзину полную сатиры
И в рукомойник липких фраз
Он сам поэт, пусть примитивный,
Синоним пули, это джаз.
Как для не бритого Кобейна
Антоним пошлости- талант!
Вплоть от Сиэтла и до Рейна
На пальцах сольный музыкант
Отплыл, от всех в уюте скрывшись
И кроме книги, вечность взял,
Финал настал, и застрелившись
Из смысла, пулю он изъял.
