Отыщу пустыню,
где сахар кусочками
желтый, точно пальцы
китайца.
И капельки сочных
слов стекают
по кактусам,
в тень прячутся,
новым своим качеством -
ожившая жидкость -
хвастаясь.
Так тысячу лет тому -
Или две тысячи? -
Будущее мое
пастой
к холсту ластилось.
Рябило брызгами.
И теперь
составляющие меня вытканы
гобеленом.
Плен мой -
свернуть рулоном,
проткнуть,
чтобы лица,
крылья,
хвосты,
пейзажи
нанизать, воедино связав.
Нельзя же
Бильярдным шаром
в ожидании кия,
о бахрому, в лунки,
молью которые......Кто такие
Мы? Ждем чего?
Скоро ли,
запивая булку
чем-то ужасно дешевым,
вывалимся из сюжета.
Стоп.
Шов.
Низ.
Дальше: холод, паркет, окурки.
Этикетка "Продано"
муляет правый угол.
А там, на юге,
точнее, на юго-востоке
трогает желтыми пальцами
солнце ладони мои.
Радуется.
