Он шел на Рим, язык на Киев свесив,
Его попутчик день и хмур был, и невесел,
Дождем лесок далекий занавесил,
Лишил последних пешеходных сил,
И на душе печально моросил.
- Куды зибрався? - Киев вопрошал,
- Тебя Москвою мало я страшал?
Зачем в Европу лыжи навострил...
И салом съеденным корил его, корил.
А он за Баром будет незабаром,
А сало не давалось ему даром.
Пахал всю жизнь на нэньку и Союз
И сгорбил спину непосильный груз.
Теперь идет на Рим. Дороги все туда,
А что устал давно - так это не беда,
Вон кладбище укрылось на пригорке...
Иди, старик, иди!
Привет Гарсия Лорке!
