Она любила вот такие простые искренние беседы. Ни о чём. Когда он просто сидел напротив, что-то рассказывал, шутил, улыбался. В такие моменты ей было хорошо. Она наслаждалась ими до последнего звука, ведь таких разговоров именно между ними было так мало. Она не помнила их первой встречи, первого разговора. Между ними не было той искры, о которой все так говорят. Нет. Она просто любила его. Не так,чтобы заливать подушку слезами ночами от того, что он не с ней. Она не кричала о своих чувствах на весь мир и пыталась держать себя в руках, чтобы никто не догадался. Это ей было не нужно. Она просто шутила с ним, как с остальными, улыбалась, как и всем. И тихо любила. По-своему. Иногда он являлся ей в снах. Настолько реальных, что не хотелось просыпаться. Но по утрам после таких снов она садилась на кровать, улыбалась себе и тихо произносила: "Это лишь сон.". И тогда начинался очередной день. Без него. С любовью где-то там, под ребрами. Со своей любовью.
