А мы не ангелы.
У каждого из нас слишком свои небеса: цвета глаз или пепельных бед, оттенка собственных душ, или взятых взаймы под годовой процент не-счастья.
Такой пустой смех...
Вокруг - зеркала, везде, даже в наших близких, и наш страх заставляет молчать, чтобы не изранить других в осколки: суеверно. И только те, кто выкупил душу у старьевщика, Дьявола или ростовщика, бъют наотмашь, чтобы руки - в кровь, а взгляды - в небо.
А смех тихий-тихий, мол мы не ангелы, нет. Ангелов и в небе - нет. В небе - мы.
Вот только небо у нас - слишком свое...
...посмотри - тысячный сонм одиноких небес.
Им - не страшно. Страшно нам, до хрипа в прокуренных легких, темноты петербуржских ночей, пряного запаха крови в пустых и богом забытых каменных подворотнях: безликих, как время, а, может, как мы. Позабытая вечность прячется в наших сердцах и осколочной вере в счастье. Шепот метро кажется гласом божим, а лица давно прожитых друзей (помнишь, был Новый Год и день Рождения, когда кто-то из нас праздновал приближение жизни вечной? Шампанское, смех, снег, искры в бокале и даже из глаз, когда об стену - по-дружески...) отдает пылью, а, может быть, пеплом...Бессильно. Ангелы порой опускают крылья, а мы...
...а мы не ангелы.
