Над куполом, что блещет желтизной
Виднеется испачканное небо,
И добрый Бог, безусый и седой,
Взирает так по-взрослому нелепо
На детский мир с тетрадного листа,
Хвалой и порицанием гонимый,
Он не влачит ни ролей, ни креста.
Он просто есть. И бьётся его имя
В её устах. В простых словах рождён,
Он сызнова отправится к пророкам
И будет ими в путь сопровождён,
Не верящим ни клятвам, ни упрёкам,
Бесцельно смотрящим в глаза, в их глубь.
Их цвет лазурный грязью не запятнан -
Безмерно лучшая награда ей за труд,
Чем гул апплодисментов, сотни взглядов.
Опустят занавес. Заснёт мирок
Под куполом, останется нетленным.
Страницей ставший новенький листок
Раскроет часть того, что слилось с бренным.
по пространству стиха как по полю интонаций...гуляет детство..такое босое и немного чумазое..оттого кажется, что свет льётся всем всегда и просто так..
как мы встаем..дышим..и любим..без условий и веса, без мер и мира..только для того чтобы осталось..
как светло..с сакмого утра..хороший дуэт..
И будет ими в путь сопровождён,
Не верящим ни клятвам, ни упрёкам
untalented відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Да, детский взгляд... живёт и не исчезает... и свет, наверно, он и не может по-другому литься, как всем всегда и просто так, а иначе бы сразу от него отвернулись из-за невозможности сдвинуться с сомнений...
и раз сохраняется детский взгляд, значит такой свет есть... и он передаётся...
