Это - синь,
проба сил
это сны клавесина,
просто сны.
Что нам с них?
Всплыл и сник
вскрик и срыв,
тьму пронзив,
будто зов
древних снов,
чтоб без слов
нам вещать.
И к вещам,
неясны,
сходят сны.
Сон сосны:
осью стать,
мачтой вплыть
в горизонт.
Бирюзов
этот сон.
Сон росы:
каплей солнца застыть
и лучи на рассвете рассыпать.
Спят кусты,
будто что-то сокрыв, -
это тягостный сон без просыпа.
Рекам снятся пространства пустынь,
пальмам - Нил,
зною - стынь,
а распятьям - Мессия.
Проба сил.
Это - синь,
это - сны клавесина,
только сны -
словно с нив
долетевшее пенье,
это - шелест капели,
это - снег,
неожиданно павший в апреле,
это - с ног
нас сбивающий ветер,
это - сок,
забурливший в стволах на рассвете.
О, как строг
этот клавишный сон..
Этот стон -
это слов недостаток,
это сто
невозможностей, все, что когда-то
накопились в тебе,
тесных стен отпечаток.
Не потворствуй судьбе
столько далей еще непочатых!
Столько жил
золотых
и холодных алмазных росинок!
Проба сил.
Синь и стынь.
Это - сны клавесина.
