Поэт всегда, и сомневаясь, и не веря,
Не отличит, где эксклюзив, где чепуха,
Но если даже забронированы двери -
Он их откроет одаренностью стиха.
И одинокие мечтательные души
Вдруг опалит всепожирающий огонь.
Поэта будут, затаив дыханье, слушать,
И никакая не продержится здесь бронь.
Но в восхищении никто понять не сможет,
Что путь поэта - не коротенький фуршет,
Что жизнь тает, как шагреневая кожа,
Наполнив силою чарующий сюжет.
Мы все по жизни дико мечемся, как тени,
Коварно любим, лицемерим, рвемся в бой,
И лишь в стихах ты безотчетно откровенен,
По крайней мере, откровенен сам с собой.
Поэт бывает очень хмурым отчего-то,
Пробел в общении и сбивчивая речь.
В его мозгах идет упорная работа,
И от нее ни убежать и ни отвлечь.
Хоть на мгновенье он мечтает быть разбужен,
Чтоб осмотрелся, чтоб физически окреп.
Ну а на практике бывает только хуже:
Кошмар - при жизни обрести духовный склеп.
Его виденья поразительные гложат,
Он выгорает, но пути иного нет,
А жизнь тает, как шагреневая кожа,
Наполнив силою чарующий сюжет.
